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137 documents du sous-rayon : Divers-petits livres

Les pigeons pic, pic, picorent et ils se pro, pro, promènent

Flip book Lauréat du Concours organisé par Lendroit pour le festival Flip books ! 2007

Les livres-objets de « møtus » sont toujours très attendus et fort goûtés par les lecteurs.

Celui-ci est particulièrement délicieux puisque les poèmes, enroulés dans un sachet de bonbons, ne demandent qu’à être dégustés : 0 % de matière grasse, 100 % de matière grise ...

Dénué de pathos, La Conduite de la guerre nous plonge dans le quotidien d’“as­sa­­s­sins ordinaires”, couverts par les “règles de l’engagement” qui, en pratique, permettent à peu près n’importe quoi. Le 19 septembre 2005, à Haditha, une mine posée par des insurgés irakiens fit exploser un véhicule militaire américain, causant la mort d’un Marine de 20 ans. Il s’ensuivit un massacre au cours duquel vingt-quatre civils irakiens – hommes, femmes et enfants – furent tués. Tel est le point de départ de ce livre. William Langewiesche montre que ce carnage s’inscrit dans la conduite normale de la guerre. Sans emphase, il met au jour et décrypte le cercle vicieux dans lequel sont enfermés les soldats et, en témoin, décrit de l’intérieur le déroulement de cette guerre. Disposant de moyens disproportionnés, les combattants se livrent à des actions sordides mais présidées par des principes impitoyables, jamais remis en cause. Ces hommes ne sont pas des barbares mais ne peuvent en aucun cas influer sur le déroulement des choses. Le contrat qui les lie à leur nation répond à une logique implacable que nul, du plus haut gradé jusqu’au dernier Marine, n’est en mesure de renverser. Règles irra­tionnelles qui conduisent à rendre cette guerre naturellement sans issue.

La Conduite de la guerre n’est pas un pamphlet pacifiste, il n’y a pas de bons et de méchants. Il témoigne de l’absurdité accablante et de l’horreur du conflit irakien. Dans le même temps, par sa rigueur et son attachement aux événements, il incarne un modèle de ce que devrait être le journalisme.

Avec Pancho Villa, John Reed nous entraîne dans une chevauchée épique aux côtés du chef révolutionnaire mexicain. Prenant pour cadre les années 1910 dans un pays en pleine ébullition, le jeune reporter nous livre le portrait aux accents cubistes d’un homme ordinaire au destin hors du commun. De Doroteo Arango à Pancho Villa, du péon au dirigeant charismatique, un homme à la fois vertueux, lunatique, arbitraire et bourru que Reed décrit avec une admiration mêlée d’humour, sans jamais tomber dans l’apologie.

On demeure fasciné par la complicité qui lie les deux hommes. L’intensité de leur vie, leur intuition de l’engagement et leur refus du recul intellectuel les rendront admirables... mais c’est aussi ce qui rendra leurs morts tragiques.

Extrait :"Il est presque impossible d’obtenir des informations précises concernant sa vie de bandit. On trouve des récits de forfaits dans les archives des journaux locaux, mais ces sources sont peu fiables : le nom de Villa devint peu à peu si célèbre que la moindre attaque de train, le moindre hold-up ou meurtre dans le nord du Mexique lui étaient aussitôt attribués. Quoi qu’il en soit, une légende commença à se propager autour de lui parmi les péons. De nombreuses chansons et ballades traditionnelles célèbrent ses exploits : vous entendrez les bergers les chanter la nuit autour de leurs feux, dans les montagnes, répéter les couplets hérités de leurs pères ou en improviser de nouveaux. Ils racontent par exemple comment Villa, furieux de découvrir le sort misérable des péons de l’hacienda de Los Alamos, réunit une petite armée et monta un raid contre le ranch, qu’il pilla, avant de répartir le butin parmi les pauvres. Il dérobait des milliers de têtes de bétail au troupeau des Terrazas et leur faisait traverser la frontière. Il fondait d’un coup sûr une mine prospère et s’emparait des lingots. Lorsqu’il avait besoin de maïs, il le prenait dans le grenier d’un riche propriétaire."

Ta balle, Noémie Marsily
Un homme nu sur un chien. Il danse, se déhanche, et envoie un morceau de lui-même vers l’objet de son désir.

Dans mon gant, Carl Roosens
Une femme nue sur un canard. Elle se dandine, se dépêche, plonge la tête la première et réceptionne entre ses cuisses une balle qui n’en est pas une.